rotina.

Quando o amor morreu fazia sol e todos comemoravam a vitória do meu time no clássico do final de semana. Quando o amor morreu o dia amanheceu com vários relatórios pendentes na minha mesa. A greve de ônibus havia acabado. Quando o amor morreu, eu acenei para a mamãe Noel no shopping, pedi um yaksoba no almoço e acendi um cigarro depois. Quando o amor morreu  minha mãe havia ligado do RJ animada com a viagem e feliz por rever a irmã. No dia em que o amor morreu, uma amiga hoje distante me perguntou sobre aquela mulher e se eu sabia por onde ela andava. Quando o amor morreu a ficha caiu. Eu não me lembrava mais daquela mulher, e se Deus existe, só ele sabe por onde ela anda. Quando o amor morreu eu não me toquei. Eu abri os olhos pela manhã, tateei a penteadeira a procura dos meus óculos e me perguntei como estaria o trânsito. Não me perguntei sobre aquela mulher como era de costume. Foi natural. Quando o amor morreu parecia que eu jamais havia estado lá, que você jamais esteve por aqui. E quando o amor morre eu só posso crer que quem é enterrado somos nós. Na rotina.